Voilà qu’il dit que je suis cuite ! J’en reste soufflée. Il est gonflé lui, qui reste baba, imbibé de tout ce rhum. Ca ne va pas être de la tarte de rentrer à la maison. Sous le regard moqueur du croissant de lune, j’aide le misérable à entrer dans la voiture. Il fait froid, et je ne peux m’empêcher de frémir. La route sera longue, Paris/Brest. Mon mari est gelé, lui aussi. Il est dans un de ces états ! Pourtant, il louche sur le pare-brise et remarque la date d’expiration du macaron de l’assurance. Périmé depuis trois jours ! J’en reste comme deux ronds de flan. Il fallait qu’il remarque ça ! Les kilomètres défilent, au son de la radio classique qu’il a choisit. Un homme beurré qui chante de l’opéra avec un accent bavarois, les ingrédients parfaits pour un trajet en voiture réussit…

Nous traversons la forêt noire. C’est l’automne, et mille feuilles jonchent le sol de mousse. Les chênes tracent un chemin de glands. J’admire cette merveille, quand la voiture manque de rouler sur une bûche. Fais donc un peu attention, qu’il me dit ! Et voilà que monsieur réclame un arrêt, il n’est pas dans son assiette et a besoin de faire un tour dans les fourrés. Il tarde et je commence à me demander si on sortira de Chantilly avant la fin de la nuit. Au premier signe de l’orage qui se prépare, il rentre dans la voiture en un éclair. Apeuré comme un gamin, il se réfugie dans les bras de sa vénus. Il prédit un orage sec, mais il fait chou-blanc. Le ciel se fait fondant, et la pluie aveuglante. Je remarque trop tard le feu rouge. Grillé. Cerise sur le gâteau, les flics veillaient au grain. Bravo, on est dans la panade maintenant ! Pour couronner le tout, eux aussi ont relevé le macaron périmé. L’amende va être salée ! Au bout du rouleau, je pleure comme une madeleine.

Chéri, la prochaine fois que tu veux partir en week end, nous irons à Saint Honoré…