Allongée sur le sol, ses sens se mélangeaient. Tout était douleur, pourtant tout n’était que vide. Ses doigts se crispèrent sur la moquette moelleuse. La douceur de ce contact précipita toutes sortes d’images dans son esprit. Pelote de laine. Un mouton. Des nuages.

 Souviens-toi, souviens-toi ! Comment es-tu tombée ?

L’homme s’assit tranquillement dans un fauteuil, un plateau sur la petite table devant lui. Avec des gestes gracieux, il se servit le thé, le sucra, y ajouta un peu de lait. Le dégusta avec l’auriculaire levé.

So british.

Elle grimaça. La moquette était différente. Poisseuse. Alors qu’elle tentait faiblement de se lever, une douleur au ventre la cloua au sol, et un liquide chaud s’échappa de sa bouche, dans un gargouillis grotesque. L’homme tourna la tête vers elle,  et dans un geste tendre, remis en place une mèche de ses cheveux.

Ca me revient.

Elle sortait du poste de police, toute à sa déception de ne pas avoir été nommée sur l’affaire du Chapelier Fou. Le tueur en série qui s’attaquait exclusivement à des femmes d’une trentaine d’années, qui les poignardait dans leur appartement, et les regardait se vider de leur sang en prenant le thé. Les journalistes n’avaient pas tardé à lui donner un surnom, vu son excentricité particulière.

Compartimenter.

Oui, elle avait fait sienne cette devise. A force de volonté, elle réussissait à faire taire son instinct de flic une fois sortie du travail, elle se déconnectait pour redevenir simplement une femme.

Et merde…

Voilà pourquoi elle n’avait pas remarqué qu’elle était suivie depuis plusieurs jours. Elle n’avait pas entendu la porte de l’immeuble claquer derrière elle comme d’habitude. Ce n’est qu’en entrant dans son appartement qu’on l’avait violemment poussée à l’intérieur et qu’il l’avait poignardée.

Le Chapelier Fou.

Respirer devenait impossible. Elle se noyait dans son propre sang, qui se répandait en une silhouette rouge sur le sol. Demain, elle ne serait plus qu’un numéro de dossier, celui de la nouvelle victime du tueur en série.